Ivan Rodríguez

De pequeño fue un niño normal. Tuvo juguetes abstractos como todos los niños del barrio. Comió arroz con frijoles y lloró mientras miraba las hojas caer desde su balcón. Soñó que corría apenado por no llevar calzoncillos a la escuela. Tuvo su primer amor como todos los demás. Añoró sus labios y se masturbó en el baño tantas veces que sus padres lo aconsejaron. Se sintió triste y luego atolondrado. Sacó buenas notas y finalmente cogió una carrera. Tomó un arma con solo 17 años y pasó su primeras navidades fuera de la casa. Tuvo cierta responsabilidad. Nunca supo de que se trataba a ciencia cierta pero se graduó con cierta reputación. Se sintió frustrado en su servivio social. Se estresó de tantas reuniones. Pensó. Tomó café los domingos y fue a la Feria del Libro. Se sintió solo. Todo iba de maravillas hasta que tropezó. Decidió pensar en el prójimo. Ayudarlo. Realizó talleres, tertulias, se volvió adicto a la conversación. Tuvo amigos ficticios y comió espaguetis con yogurt. Hoy sus restos y sus ideas yacen olvidadas en una recóndita calle del cementerio Colón.